На острие углы   ::   Стальнов Илья

Все загадочные события минувших дней вновь всплыли в моей памяти.

- Не надо так переживать. - Положил мне на плечо руку Зонненберг. - Все мы смертны. Умер. Да, умер. Он был добрым человеком. Большая потеря для всех нас.

- Вы что-то скрываете...

- Помилуйте! Что я могу скрывать? К сожалению, умер он не своей смертью Его убили. Закололи... Кинжал в груди.

- Я так и предполагал...

Перемена на моем лице не укрылась от лекаря Винера.

- Вам снова плохо? - он подался вперед, и меня опять передернуло от его внешности.

- Нет, просто я страшно устал, - я прикрыл глаза.

Наконец, заботливость моих земляков стала истощаться, и мне удалось, заверив, что я не собираюсь умирать, остаться одному.

Они ушли, пообещав сегодня же наведаться опять. Я с трудом встал. Книги и броши на столе, где я их вчера оставил, не было. У меня вновь закружилась голова и засосало под ложечкой. Захлестнуло чувство ужаса. Страх, посетивший меня при известии о смерти Густава Бауэра, был лишь слабой тенью, ручейком по сравнению с потоком животного ужаса при мысли о возможности утраты этих вещей... Мне даже думать не хотелось о том, что брошь и книга могут быть утеряны навсегда.

Забыв обо всем на свете, в том числе о собственном недомогании, я, тяжело дыша, заглядывал под лавки, вытряхивал коробы, стоявшие в углу, обшаривал сак вояж, но бесполезно. Хотелось выть. Может быть, я еще не пришел в себя после обморока, в моем поведении было что-то недостойное и странное, но я не мог сдержаться.