Наши фиолетовые братья   ::   Прошкин Евгений

 — Даша... я... это было... Даша! Мы с тобой... — Он фыркнул и уронил голову на грудь.

— Шесть промилле, не меньше, — на глаз определила Дарья содержание этанола в Мотиной крови. — Где ты взял спиртное?

— М-м-м, — произнес Матвей и завалился набок.

— Это я вижу. — Дарья понимающе кивнула. — И как прикажешь с тобой поступить?

— Тазик, — едва слышно прошептал Матвей.

— А может, еще рюмочку?

— М-м-м! — возмутился Мотя. — Совесть... имей...

— Совесть?! — Напарница замысловато выгнула тонкие брови и холодно улыбнулась. — Ты еще смеешь говорить о совести? А ну отвечай, где был!

Схватив Матвея за воротник, она подтащила его к ближайшей стене и с трудом усадила на низкую лавку.

— Наверху... — временно выплывая из пучины беспамятства, сказал тот.

— С неопознанными организмами выпивал? Гони мою тысячу!

— Тысячу?! — От возмущения Матвей не то чтобы протрезвел, но как-то слегка взбодрился. — Три! С тебя, дорогая.

— Я тебе не «дорогая», — раздраженно произнесла Дарья.

— Конечно, — ответил он, вновь расслабляясь и прикладывая голову к прохладной стене. — Без трех тысяч уже не такая дорогая...

— Все-таки один большой? Ну!.. Что ты там видел, говори, скотина! Ты их преследовал? Или его?.. Ведь целый день где-то... Сутки!

— Я его... Я их... — пробормотал Матвей, окончательно теряя связь с реальностью. — Уфф, Дашка... Это было... Кошмар!..