Наши звезды: звезда Полынь (журнальный вариант)   ::   Рыбаков Вячеслав

– Что? - после паузы спросил Бабцев.

– Вовка, оказывается, вот уже несколько месяцев в какой-то фашистской банде… А теперь пошел и сознался. И его будут судить.

– Ты с ума сошла… - тихо сказал Бабцев.

Но сам уже знал, что все так и есть. Что его, Бабцева, в ответ на его благородный и бескорыстный порыв, как последнюю мелкую мразь, вербуют в шпионы, да так, чтобы сразу мимоходом предал друга. Друга, да, черт возьми! Что его сын - да, пусть приемный сын, да, но все равно другого нет и уже, конечно, не будет - даже не патриот, а фашист. Все, что можно придумать самого плохого и мерзкого, - всегда и есть реальная жизнь. Никакая грязь не невозможна - и оттого никакая подлость не зазорна. И ничего нельзя сделать. Только опуститься на мигом обессилевших, будто подрубленных под коленями ногах на стул в прихожей, уткнуть лицо в холодные ладони и, едва шевеля побелевшими губами, беззвучно бормотать: “Проклятая страна… Проклятая, проклятая страна…”



Мыслишки-то я куда дену

Шигабутдинов будто некую эстафету передал Корховому.

Ночью в больнице хорошо думается. Все равно делать больше нечего. И не спится - то ли от боли, то ли от обиды на случившееся. От унижения. Чужое насилие страшно не столько само по себе - пришло и ушло, кость срослась, и чирикай сызнова, как новенький, - но выбоинами на душе. Все, что делает человека человеком, начинает казаться высосанным из пальца, вычурным, смехотворным на фоне того, что с тобой, оказывается, можно вот так.