Наследники по прямой. Книга третья.   ::   Давыдов Вадим

Смотрителю почта приваливала, как ураган - редко, но метко. Если уж приходила, то - мешками. Ворохами. Бумажными Монбланами. Эверестами. Андами, Кордильерами, Альпами - или чем там ещё? Со всего мира. Почти всю её Хеймолайнен забирал назад - рассортированную, но не вскрытую и не прочитанную, и снова сдавал в посольство. Мешки привозил обратно на пристань старый и сухой, как трава в дюнах, - лет сто ему уже, не иначе, а живёт, и Хеймолайнена перескрипит, пожалуй, ещё, - помощник смотрителя, определённо - бывший моряк, тоже русский, живший неотлучно на острове вместе с хозяевами. Как-то один из мешков с почтой развязался - то ли пломбу плохо поставили, то ли ещё что. Длинные официальные конверты, огромные адреса, грамоты с лентами и печатями - в жизни Хеймолайнен таких диковинных бумаг не видел. Был такой за Хеймолайненом грех: посмотрел, попытался разобрать, чего там понаписано - на дорогущем пергаменте, затейливой вязью: светлейший, любимейший, высочайший… Пожав плечами, Хеймолайнен затолкал эту пакость обратно в мешок, завязал поплотнее: понятно, от такой суеты только тут и можно укрыться. Какая же это жизнь, если всё время - приёмы, заседания, журналисты с камерами и вспышками? Нет, правильно, правильно - здесь. Вот так. Почему-то Хеймолайнен этому нисколько не удивлялся - стоило только взглянуть на смотрителя маяка, как сразу пропадала всякая охота приставать к нему с расспросами и пожеланиями. Только когда он глядел на жену, лицо его ощутимо светлело и разглаживалось.