Наследники по прямой. Книга вторая   ::   Давыдов Вадим

Ты просто всё отдаёшь, Рэйчел. Всё, что знаешь, умеешь и можешь. И у тебя так хорошо получается, Рэйчел. Ты так радуешься их успехам, Рэйчел. И влюбляешься в них. Ведь мы так любим то, что создали своими руками! Разве можно быть такой щедрой, Рэйчел? Мне страшно, дорогая. Откуда черпает силы твоя душа, Рэйчел?! Не иначе, как из воздуха, из звёздного света, Рэйчел. Наверное, она тоже была такой. Та, про которую рассказано в Книге Книг. Да, да, – именно такой она и была, и кто-то, влюблённый в неё, написал о ней. Как умел, – самыми простыми, самыми главными словами. Да, именно такой. Так поразившей воображение, что нашлось ей место на этих страницах. Она просто светила всем вокруг, ничего не требуя взамен. Точно так же, как ты. Совершенно точно так же. Конечно, Рэйчел, конечно. Всё было именно так… Что же мне делать, Рэйчел? Как мне сберечь твой свет? Ох, какие же они все идиоты. Как можно не увидеть тебя, Рэйчел?! Господи. Рэйчел. Да что же это такое?!

Он видел, видел, – и всё понимал. Понимал, что это такое. Это поганая жизнь, думал он. Это проклятый мир, равнодушный до такой степени, что трепетные и ранимые души ощущают его безжалостным. Это не так, разумеется, – просто ему всё равно. Даже тогда, когда в него приходит такое чудо, как ты, Рэйчел. И свет. Наверняка они не считают тебя по-настоящему своей. И дело даже не в русской матери, не в том, что ты почти бедна, и даже не в том, что ты делаешь. Просто ты не такая, как они. Они это чувствуют. А я? Что чувствую я? Господи. Рэйчел. Если бы я мог.