Наследники по прямой. Книга вторая   ::   Давыдов Вадим

Я хочу ребёнка – мне уже тридцать три…

- Ещё нет "трёх", только "два". После войны. Я обещаю: здесь и сейчас, обещаю – после войны. И никаких "если".

- Даёшь мне слово? Твоё слово?

- Да.

- Дай мне слово, что все останутся живы.

- Нет. Такого слова я дать тебе не могу. Могу лишь пообещать, что я постараюсь.

- Когда мы едем?

- Дней через десять. Пусть дети хотя бы немного придут в себя.

- Не могу поверить, что ты этого не предвидел, – Рэйчел улыбнулась и приподнялась на локте, чтобы было удобнее смотреть на него. Как сильно он изменился за эти пять с половиной лет, промелькнуло у неё в голове. Постарел? Нет, нет – разве можно сказать такое, – о мужчине, которому только что исполнилось тридцать?! Нет. Это что-то другое. Мы станем сталью и бронёй, чтоб нашу боль переупрямить, – вот что это такое. Стихи?! Боже мой, да откуда же это?! – Предвидел?

- Разве можно такое предвидеть?! О таком можно только мечтать. Я и мечтал – с той самой минуты, как увидел эту девочку, Рэйчел.

- Джейк…

- Что?

- Я смотрела на Верочку – и думала: Боже мой. Сколько женщин на этой земле молятся на тебя. Как она. Как я…

- Прости. Я не могу по-другому.

- Я знаю, Джейк. Я совсем не ревную. Ничуть, совершенно. Я просто не нахожу слов – как передать тебе, что я чувствую?!

- Я знаю, что ты чувствуешь, Рэйчел, – он отшвырнул папиросу и шагнул к ней. – Я знаю, я знаю, родная моя, я всё знаю. Это – время и место дано. Я люблю тебя, Рэйчел. Нигде, никого, никогда, – помнишь?!



Сталиноморск. Апрель 1941 г.