Небо цвета индиго   ::   Соколов Сергей

Длинные гудки звучали так долго, что Игорь уже решил было отключиться и перезвонить позже, но в последний моментна другом конце ответили.

— Слушаю, — послышался глубокий, с лёгкой хрипотцой голос.

— Алло! Артур? Это Игорь. Игорь Смолин. Не забыл ещё меня?

— Не забыл, конечно же, — из голоса Артура исчезла официальность. — Какими судьбами?

— Ты как, можешь говорить, я тебя не слишком напрягаю? Могу перезвонить попозже.

— Нет, всё в порядке, говори, — в трубке послышались шаги, Артур, видимо, вышел из помещения, где находился в момент звонка.

— Ты где сейчас?

— Прямо сейчас в Вашингтоне, а что?

— Ничего себе, — присвистнул Игорь. — Живут же люди. А обратно когда собираешься?

— Буквально на днях, но не решил ещё точно. Так что случилось-то?

— Я тебе только что сообщение отправил с фотками, посмотри там.

— Хорошо, секунду, не отключайся только.

В ожидании, пока Артур проверит почту, Игорь ходил кругами по комнате, поглядывая на сияющую в лучах клонящегося к горизонту солнца пластину.

— Алло! — послышался голос Артура.

— Да, слушаю.

— Что это и откуда ты его взял?

— Что это такое я хотел бы узнать от тебя, затем и звоню. А сама вещь из Хибин. Буквально только что нашёл в расщелине, в скале.

— Хибины? А ты сам как туда попал?

— Да с друзьями немного отдохнуть приехал.

— Ах да, лыжники, понимаю. О спорт, ты мир!

— Ладно тебе, — отмахнулся Игорь, давно привыкнув к тому, что над его увлечением все посмеиваются.