Страница:
8 из 26
А потом я проснулся, и Библия снова лежала на камине. Она всегда там лежит, когда я просыпаюсь — гран мерси, поленья как раз закончились. Что за непонятная наивность? Зачем мне подсовывают эту книжонку? Неужто думают, что она меня может переломить?
Порыв ветра достиг камина и всколыхнул пламя. Библия напоследок ярко вспыхнула и рассыпалась ворохом искр.
«Завтра будет дождь», — подумал я, уловив едва заметную сырость в воздухе.
Дождь — это хорошо. Мне безумно нравится бродить по улицам, чувствуя, как на кожу оседают мельчайшие капельки. У одного из народов земли есть поверье — что когда идет дождь — это плачут ангелы. Какой бред. Ангелы обычно никогда не плачут. Повода нет. И поверье глупое.
Когда я, ничего не видя из-за слез, ушел с небес на землю и бродил по еще горячим, спекшимся руинам Гоморры — светило солнышко. Кое-где даже неуверенно щебетали пичуги. И никому не было дела до слез Ангела Света.
На третий день я набрел на какое — то озерцо и склонился над ним — зачерпнуть воды. В тихой, прозрачной глубине появилось мое отражение — и сначала я подумал, что у меня за спиной стоит еще кто — то. И что это его отражение я вижу. Мои волосы бледно-золотого цвета словно окунули в чан с тёмной краской, исчезла алебастровая бледность кожи. Я стал более походить на испанца, если брать как критерий земные национальности.
Так я выяснил — ангелы от горя не седеют. Они чернеют.
Прошли тысячелетия.
|< Пред. 6 7 8 9 10 След. >|