Кутюрье смерти   ::   Обер Брижит

Убедительно протестовать!

— Марсель!

— Знаешь, я тут подумал… Ты держишь меня за недоумка, а я уверен, что это ты ей все сказал. Да и кто, кроме тебя, был в курсе? Дерьмо поганое!

Не провоцируй меня, парень. Еще не вечер.

— Чушь!

Меняем тему разговора:

— А ты где должен встретиться с этой своей Надьей?

— У меня. Хочу быть дома, если Мадлен позвонит.

— А мальчишка? Под кроватью, что ли?

Марсель угрожающе поднял кулак, коротышка залебезил, втянув голову в плечи.

Только тронь меня. Тронь, и ты труп, Марсель.

— Извини… Не знаю, как это у меня вырвалось…

Марсель сумел справиться с собой, пожав плечами, он зашагал прочь. Когда он дошел до сквера, его схватила за руку старуха в полиэтиленовой накидке, толкавшая перед собой тележку с какими-то мешками.

— Постой!

— Что? А, это вы… Я тороплюсь.

Марсель знал ее. Старая шлюха, которая бродяжничала по всему городу. Подворовывала в кино. Раз — и готово. Яркая шерстяная шапка, которую она не снимала ни зимой, ни летом, вечная тележка и накидка — ее, кажется, знал весь город. На прошлой неделе он спас старуху от банды агрессивных сопляков, колошмативших ее. Но только сейчас впервые разглядел. Старуха не была отвратительной: красивые серые глаза за толстыми круглыми стеклами очков. Разве подумаешь, что она ловила клиентов на улице? Сзади, в доме коротышки, хлопнули ворота.

— Вы из-за женщины спорили? — прошептала она.

— Да, но…

— Он вам соврал.