Кутюрье смерти   ::   Обер Брижит

— Если только ты врешь…

— Зачем мне врать?

Зачем я убиваю людей? Зачем ты развлекаешься на стороне? Зачем устраивают войны?

Марсель мгновение молчал. Потом указал на окно в кухне.

— А окно?

Дьявол! Да тебя не сбить с мысли, миленький мой Марселлино!

— По-моему, она пришла сюда за снимком. Потому что там, где я его положил, его уже нет. Но ты же понимаешь, я не мог тебе об этом сказать.

— А почему она сбежала?

— Не знаю, она не откровенничала…

— А как она узнала, что тебе известно? — не мог успокоиться совершенно сбитый с толку Марсель.

— Да не знаю я. Может, он ей сказал, что фотография исчезла, и она решила, что это я взял. Во всяком случае, позавчера после обеда она заявилась ко мне в гараж и стала просить вернуть ее; она орала и выглядела совершенно сумасшедшей. Я прикинулся идиотом. Она в ярости убежала. Но я не знал, что она пошла сюда. Только когда я увидел, что фото нет, я понял…

Как хочется пить. Из-за этого кретина у меня полная дегидратация. Марсель отер лицо.

— В котором часу у тебя свидание с Надьей? — спросил коротышка.

— Черт, забыл. Сколько сейчас?

— Почти полдевятого.

— Мне надо идти. Но Жанно, этот дурак… Не могу поверить!

Конечно, куда тут верить. На таких, как твоя толстуха, не клюнешь. Ладно, погладим собаку по шерсти.

— Мне жаль, Марсель…

— Ладно, оставь свои соболезнования при себе.

Марсель повернулся, не глядя на коротышку. Пробормотал в очередной раз: «Жанно, господи!», потом хлопнул дверью.

Коротышка, икая от хохота, повалился на диван, как тряпичная кукла.