Кутюрье смерти   ::   Обер Брижит

— Ну, что еще? — рявкнул Жан-Жан, оборачиваясь.

— «Скорая» закончила, капитан. Мы можем ехать?

— Давай.

Полицейский протянул Жан-Жану полосатую шерстяную шапку.

— Это выпало на дорогу, шеф…

Марсель оттолкнул Жан-Жана и бросился к машине.

— Господи, шеф, быстрее!

— Да что с вами?

— Быстрее, господи, быстрее! Он, кажется, наш. Жан-Жан на секунду задержался, потом побежал вслед за Марселем, который уже сидел за рулем.

— Ключи!

Жан-Жан бросил ему ключи. Заработал мотор. Капитан еле успел захлопнуть дверцу, потому что Марсель сразу же врубил полную скорость.

Он летел как сумасшедший, и мысли мелькали у него в голове, словно в калейдоскопе. Полосатая шапка старухи, которая сказала ему, что видела, как Мадлен пыталась проникнуть к Паоло через окно! Паоло, мразь! С этой вечной пронырливой улыбочкой и глазами как буравчики. Не рожа, а мечта физиономиста. Паоло, мать твою, если это так, то ты у меня узнаешь, чем пахнет… Чем пахнет — что? Чем пахнет убийство людей и их сшивание? Марсель надавил на тормоз. Они были на месте.

Жан-Жан молчал. Несмотря на тряску, он, положив локоть на опущенное стекло, невозмутимо курил. Стряхнул пепел и с царственным видом обернулся к Марселю.

— Ну и что, Блан? Я жду объяснений.

— Он как раз тут живет, за сквером.

— Точнее.

— Точнее не могу.

Марсель, погасив фары, аккуратно припарковался метрах в десяти от дома. Пикапа видно не было.