Ни слова о магах   ::   Кликин Михаил

Обнявшись, стрелки кое-как поднялись по ступеням крыльца и все разом ввалились в широкую дверь.

— Хозяин! — прокричал Джош. — У тебя гости!

В просторной комнате было пусто. Все столы были тесно сдвинуты к правой стене, лавки, перевернутые ножками вверх, громоздились на столешницах. В углах, на окнах, под потолком висела густая паутина. Потрескавшийся очаг чернел давно погасшими углями. Судя по всему, гостиница переживала не лучшие времена.

— Эй, хозяин!

Скрипнула, отворяясь, неприметная дверь. Из-за нее осторожно высунулся сухонький старичок. Подслеповато щурясь, оглядел вымокших, грязных стрелков, цепляющихся друг за друга. Спросил скрипуче:

— Чего надо?

— Постояльцев берешь?

— Мяса у меня нет, вина тоже нет, и пива нет.

— А что есть?

— Сыр есть, хлеб есть, молоко есть.

— Молоко… — скривился Джош. — Ладно, выбирать не приходится. В комнатах тепло?

— Дров нарубите, истопите, будет тепло, — сказал старичок.

— Ну-ну. — Джош усмехнулся, покачал головой. — Неудивительно, что у тебя тут такое запустение.

— А не нравится, так езжайте дальше.

— Ладно, мы остаемся.

— Идите сюда. — Старичок скрылся за дверью.

Джош, подхватив хромающих товарищей, поволок их вслед за хозяином.

За дверью была широкая рассохшаяся лестница, ведущая наверх. Следуя за старичком по скрипучим ступеням, стрелки поднялись на второй этаж и очутились в маленьком холле в окружении дверей.

— Выбирайте, — сказал старичок, разведя руками.