Ни слова о магах   ::   Кликин Михаил

— А у нас и смотреть нечего: болота и леса, комары, клещи да пиявки.

— Романтика! — усмехнулся Стас.

— Да уж…

Они какое-то время молчали.

За Сидельниковом — небольшим сельцом с разоренной церквушкой — кончились открытые луговые пространства, к дороге подступили перелески. Верхушки деревьев мелькали на фоне неба, солнце словно бы бежало впереди машины, поблескивая в кронах.

— Значит, путешествуешь? — спросил водитель, открыв окно со своей стороны и закурив.

— Да.

— Работаешь?

— Нет. Брожу туда-сюда, а при случае, когда деньги нужны, подрабатываю.

— Перекати-поле, — с легким осуждением в голосе заметил Саня.

— Что-то вроде.

— Каждому свое… Я бы так не смог — мне дом нужен, хозяйство. Жена, дети, семья. Без этого ты вроде бы и не человек.

— Каждому свое, — согласился Стас. — Натура у меня такая, не могу без движения. Постоянно куда-то тянет, особенно по весне. Выйдешь на свободу, глянешь на горизонт — и сердце замирает, словно зовет тебя кто-то оттуда, манит вдаль. День-два вытерпишь, ну максимум неделю, и — прочь из дома. Зимой — на юга, к морю. А летом — куда глаза глядят, летом легче…

— Бродяга, — сказал Саня, — У тебя, наверное, в роду цыгане были. Вон и на гитаре играешь.

— Но коней не ворую, — отшутился Стас.

— Так теперь и коней-то нет, как раньше. — Саня швырнул в окно искру окурка, поднял стекло, оставив маленькую щелку для свежего ветра.