Ни слова о магах   ::   Кликин Михаил

Ему показалось, что какая-то серая тень метнулась из-под стола и бесследно исчезла.

Показалось, что раздавшийся грохот — это…

Из-за занавески вышла Варвара Ивановна. Она держала в руках тарелку с солеными огурцами и неровный круг сыра.

— Заждался?

Конечно же, это хлопнула тяжелая крышка подпола!

— Вот огурчиков принесла.

Стас зевнул, помотал головой. Сказал, массируя кулаками глаза:

— Нож есть у вас? Давайте я хлеб порежу.

— Сейчас принесу. — Хозяйка поставила тарелку с огурцами перед гостем, положила сыр. Принесла с кухни нож с тонким источившимся лезвием.

— Долго вы там бродили, — сказал Стас, нарезая буханку щедрыми ломтями. — Я даже задремал слегка.

— Сыр искала, — объяснила старушка. — Я его у входа положила, приступочка там деревянная есть, а Хозяину, видно, не понравилось. Оттащил в самый дальний угол. Проказничает.

— А где хозяин-то? — спросил Стас. — По делам ушел?

— Куда он уйдет? Здесь где-то.

— Так пускай ужинать идет.

— Ужинать? — Варвара Ивановна негромко засмеялась. — Так ты про деда моего, что ли? Он пятнадцать годов как умер.

— А кто же?…

— Хозяин-то? Домовик. Хозяюшке. Кто ж еще?

Стас дернул рукой, едва не порезавшись. Вновь сердце провалилось куда-то, заколотилось, застучало, требуя выпустить его из тесноты грудной клетки.

А сон ли это был? Легкое касание, холодное и липкое. Тень, метнувшаяся в сторону.