Ни слова о магах   ::   Кликин Михаил

А я — что? Всю жизнь в колхозе, птичницей… — Она стала вспоминать старые времена, называла какие-то имена, фамилии, жаловалась на председателя, который давным-давно умер. Стас внимал, то и дело кивая, но пропускал все мимо ушей. Он думал о том, что пора выходить.

Зона ждет.

— Спасибо за угощение, давно так вкусно не ел.

— Все уже, что ли? — всполошилась хозяйка. — Ты ж и не съел ничего.

— Больше не лезет. — Стас в подтверждение слов похлопал себя по голому животу. — Да и идти мне пора. Только давайте гляну радио ваше, как обещал. Что там у него сломалось?

— Кто его знает… — Варвара Ивановна залезла в шкаф, достала со дна картонной коробки старинную радиоточку с потрескавшимся корпусом из синей пластмассы, положила на стол. Вопросительно глянула на гостя: можно ли здесь что-то сделать?

— Отвертка есть у вас?

— Откуда, сынок?

— Ножик какой-нибудь подходящий.

— Сейчас. — Варвара Ивановна принесла с кухни свой единственный нож с истонченным лезвием. — Вот.

— Пойдет. — Стас вывернул шурупы, снял заднюю панель, рукой собрал густые пыльные тенета с высохшими скелетиками пауков. Спросил:

— Розетка-то где?

— А вот, под столом, на стене.

Он воткнул вилку в розетку — тишина.

— Может, у вас провода перерезали?

— У соседей работает.

Стас послюнявил пальцы и коснулся контактов первичной обмотки трансформатора. Напряжение было. Он, выключив трансформатор из схемы, накоротко перемкнул контакты.

— “… Московское время семь часов…” — громко, чуть хрипя сказало радио.