Ни слова о магах   ::   Кликин Михаил

— Он думает, что ты некромант.

— Я музыкант, — съязвил Стас. — А ты кто?

— Маг.

— Тебя зовут Копперфилд? — не открывая глаз, спросил Стас. — Ты умеешь летать и становиться невидимым?

— Я не умею летать. Но могу сделать так, что тебе покажется, будто я лечу.

— Значит, ты действительно Дэвид Копперфилд.

— Меня зовут не так. И я не знаю никого с таким именем.

— Я пытаюсь шутить.

— У тебя плохо получается. Стас хмыкнул, открыл один глаз, потом другой. Все тот же густой туман, мечущийся снег, тени ближайших деревьев, проступающие сквозь мглу. Сон. Сон? Стас ущипнул себя за руку. Было больно.

— Послушай, — жалобно сказал он. — Я действительно сплю?

— Нет, — незнакомец покачал головой.

— Я сошел с ума? Может, я брежу?

— Кажется, Портал закрывается, — сказал незнакомец, вытянув шею, словно бы прислушиваясь к чему-то. — Возможно, ты еще успеешь вернуться.

— Хочу домой, — проревел из тумана великан, — домой…

Ветер стал понемногу стихать. Стас поднял голову — сквозь редеющий туман проглянуло бледное пятно солнца.

— Что у тебя там? — спросил маг, кивнув в сторону гитарного футляра. — Топор?

— Гитара, — пробурчал Стас, оглядываясь по сторонам. Из растворяющейся мглы проступали корявые деревья, но — странное дело — они были без листвы. Неужели пурга оборвала с крон всю зелень?

— Гитара? Что это такое?

— Музыкальный инструмент.