Ни слова о магах   ::   Кликин Михаил

— Сколько еще времени, Джош?

Человек с мешком, не останавливаясь, залез в карман, за длинную цепочку вытащил яйцеобразный, чуть сплюснутый с боков хронометр, подцепил крышку ногтем большого пальца, бросил взгляд на циферблат:

— Четыре минуты до совмещения.

— Ты знаешь, где Портал?

— Да.

— Мы верно движемся?

— Да. Заткнись. Береги дыхание.

— Ровней! — взмолился раненый. — Держите меня ровней!

— Терпи, Смиф! От такой царапины еще никто не помирал.

— Помирал, — простонал раненый. — Мой дядя. Его оцарапала кошка. Сначала ему отрезали кисть, потом всю руку по самое плечо, но он все равно помер. Раздулся, словно бочонок с порохом, и сдох. Какая вонь стояла дома, пока его не похоронили!

— Заткнись, Смиф! — Раненого тряхнули так, что у него клацнули зубы. Он взвыл.

— Давайте быстрей! — Джош обернулся, раздраженно махнул рукой…

Они бежали, тяжело дыша, поминутно сплевывая на снег вязкую мокроту. Струйки пара вырывались из раскрытых ртов, оседали инеем на мехе воротников и шапок. С хрустом проседал под снегоступами наст.

Джош уже не оглядывался, он смотрел только вперед, выискивая ориентиры, известные лишь ему одному…

Две с половиной недели назад к нему пришли эти трое. “Джош, — сказали они, — мы хотим ограбить караван. У нас есть достоверная информация, что через десять дней в нескольких милях от Желтого Портала пройдет богатый обоз.