Ночь Пса   ::   Иванов Борис

— Султан, мы будем торговаться, или мы будем говорить? — жестко спросил Старинов и аккуратно взял со стула шокер. Просто так. Повертел машинку в руках и положил на место.

Султан нервно облизнулся.

— Магир приказал, чтобы... — торопливо путая и глотая слова, начал колоться он, — чтобы, ну срочно выяснить... Ну тип, оказывается, встречался со Счастливчиком... С Тони Пайпером... В смысле — Фотограф... В городе. Пару часов назад. Латыш видел... Он было за ним пошел — за Счастливчиком... Но у того на хвосте кадры от Кобры сидели... В смысле — люди Саррота... И они Латыша отшили... Глаз ему еще попортили... И Магир велел...

— Магир велел, — определил Старинов. — Ты сделал...

— Я... Как Бог свят — я не!.. Это Меченый допрашивал! Я — на стреме только...

Неподвижный до этого Пер быстро, без размаха двинул Султана в челюсть.

— Я видел: как ты был на стреме... — подчеркнуто спокойно объяснил он.

Роше повернулся к нему, но ограничился осуждающим взглядом.

Потом поторопил Султана:

— Ну и что же вы дознались от Фотографа?

— Я не... — тут Султан выплюнул второй зуб и опасливо зыркнул на Пера. — Одним шловом — Нора... Фотографу Фюнф координаты швоей Норы оштавил... Фотограф шказал — блуждающей: какой-то норы... Где он Гостя прячет...

— Merde!!! — Роше поперхнулся своей трубкой. — Где это?! Говори!

— Н-на Терми-ми-н-нале... — в дополнение к благоприобретенной шепелявости, речь Султана обогатилась нервической икотой.

Закладывать боссов — дело нелегкое.

— Т-там — в камере х-хранения...