Ночь оборотня   ::   Сухомизская Светлана

Себастьян старался не встречаться со мной глазами, но даже по проступившему на его щеках румянцу видно было, что он раздосадован. И это меня вполне устраивало. Не устраивало другое — проклятый румянец был ему так к лицу, что мне смертельно захотелось стиснуть его в объятиях и долго-долго целовать.

— Ты на него смотришь, как кошка на сметану, — углом рта прошептала пересевшая ко мне на диван Надя и перевернула страницу «Плейбоя». Интересно, где она его выкопала? Ни за что не поверю, что Себастьян читает такие журналы. Впрочем, почему бы и нет?

— Значит, Крымов, — перебирая четки, задумчиво произнес Себастьян.

— Счет ничейный. — Даниель достал из кармана рубашки сигареты. — У него нет алиби, а у нас улик.

— Будут, — решительно сказал Себастьян. — Звони Захарову. Расскажи ему о смерти Глебовского, и пусть крутится как хочет, но добудет ордер на обыск. Если не добудет — я буду искать сам, без ордера!

— И любой мало-мальски грамотный адвокат отправит твои улики псу под хвост. Или волку, если тебе так больше нравится, — насмешливо сказала я.

— А тебя вообще никто не спрашивает! — вдруг взорвался Себастьян.

— Отлично! — я вскочила с дивана. — Всего хорошего!

— Стой, — уже спокойно сказал он, но я, не слушая, вскинула рюкзак на плечо и в два прыжка очутилась у двери. Во мне клокотала праведная злость. Убийца Прошиной, как и все прочие злодеи на свете, больше не волновал меня. Терпению настал предел.