Новое платье короля   ::   Абрамов Сергей

Итак, Алексей Иванович вошел в свой кабинетик, а черт уже сидел на ореховом письменном столе, грелся под включенной настольной лампой, жмурил хитрые гляделки, тер лапу о лапу, призывно бил тонким хвостом по кожаному футляру от пишущей машинки итальянской фирмы "Оливетти", которую Алексей Иванович привез из Вечного города - не фирму, вестимо, а машинку.

- Что, опять дожди? - спросил черт, прекращая барабанить и сворачивая хвост бубликом. - Опять циклон с Атлантики внес сумятицу в ваши изобары и изотермы?

- Опять двадцать пять! - тяжко вздохнул Алексей Иванович, опускаясь в жесткое рабочее кресло перед столом, в антигеморроидальное кресло с прямой к тому же спинкой. - Не лето на дворе, а просто какое-то издевательство над трудящимися. Температура скачет, давление прыгает, а что делать нам, гипертоникам и склеротикам, а, черт? Может, ложиться в гроб и ждать летального исхода? Может, может. Но где его взять - гроб? Его ж не продадут без справки о смерти. Вот тебе и замкнутый круг, черт, к тому же порочный... А давление у меня нынче - двести на сто двадцать...

- Сто восемьдесят на сто, - спокойно поправил черт, сварганив из большой гофрированной скрепки подобие хоккейной клюшки и гоняя по столешнице забытую кем-то пуговку, воображая, значит, что он - Вячеслав Старшинов, что он - братья Майоровы, что он - Фирсов, Викулов, Полупанов.

- Ну, приврал, приврал, - хитро усмехнулся Алексей Иванович. - А ты сядь, не мельтешись, не Майоров ты вовсе и не Старшинов. Так, черт заштатный, старый к тому ж. Вон - одышка какая... А все погода проклятая.