О людях и бегемотах   ::   Мусаниф Сергей

Мы последних три места на полкилометра вокруг с микроскопом прочесали, думали, группы поддержки, несколько огневых позиций, скрытые стрелки.... Ни хрена. Один джип, и все дела.

– Да я и сам чувствую, что тут что-то не так, – сказал Слава. – И главное, уже человек восемьдесят полегло, при таком размахе хоть один труп да всплыл бы.

– А твой Левон нигде больше не светился?

– В казино его пару раз видели, – сказал Слава. – И то точно не знают, он это или нет.

– Имя не чеченское. Скорее уж армянин. Как Оганезов.

– Армяне давно уже себя не проявляли.

– А ты вообще с пацанами разговаривал? Я же знаю, у вас всегда какие-то контакты есть. Сами они как думают, кто их мочит?

– Они не думают, им нечем, да и старшие не велят. Говорят, найдем – живыми зароем.

– Милые ребята. А старшие что?

– А старшие – не мой уровень. Это тебе с генералом каким-нибудь поговорить надо.

– Поговорю, – пообещал майор. – Но что это даст?

– Ничего, – сказал Слава.

– Я вот о чем думаю, – сказал майор. – А что, если это они сами? Если трупов нет, потому что реально их нет? Потому что никто не умер? Может, почувствовали, что их вот-вот за задницу возьмут, и...

– Вряд ли, – сказал Слава. – Первой жертвой был Витя Белый, помнишь? Если бы Витя Белый хотел имитировать свою смерть, там было бы море крови, тысячи стреляных гильз, и обугленные трупы ваялись бы в остовах взорванных машин.

– Да ты поэт, капитан.

– А кто сейчас не поэт, майор?

– И ты прав. Слишком чисто сработано.