О вреде пьянства   ::   Торин Александр

- Так что?

- Ну, в общем, погибает капустка, - я решил не затрагивать болезненные религиозные конфликты. - И вас, студентов университета, посылают на поля спасать урожай.

- Кто посылает? - Патрик потряс головой. - Чего ты несешь?

- Английская королева. Впрочем, неважно, - я почувствовал себя в культурном вакууме. - Представь себе: поле, на горизонте виден трактор, а бригадир разливает в рюмки сделанный в простой русской деревне напиток из свеклы. И напиток этот по вкусу точь-в точь ваш шотландский виски!

- Откуда на поле взялись рюмки и виски? Я понял, ты уже пьян. Из свеклы делают русский борщ!

- Я пьян? После бокала этого машинного масла, разбавленного льдом? Я возмутился. - Да я...

Тут я запнулся, так как со мной явно происходило что-то странное. Ноги мои были голыми, на бедрах намотана шерстяная юбка, а рукой я придерживал арбалет. С гор спускался туман, там, внизу, в долине стоит лагерем неприятель. Я ненавидел их всей душой, этих отвратительных красномордых захватчиков. Они еще услышат про нас! - И тут изо рта моего против воли вырвались гортанные звуки, подхваченные такими же, как я, стоящими рядом мужчинами.

- Хэлло? - Патрик тряс меня за плечо. - Все-таки я удивляюсь эрудиции вас, русских. Откуда ты знаешь эту песню?

- Какую песню? - Реальность медленно возвращалась сизыми клубами сигаретного дыма. Ах, добрые старые времена, тогда в барах Калифорнии еще можно было курить!

- Это боевая песня шотландцев, тринадцатого века. Я ее слышал всего один или два раза, в детстве.