Оборотень в погонах   ::   Серебряков Владимир

– Пожар случился, господин хороший, – жалостливо-издевательским тоном отозвался серафим. – В прошлую ночь.

– Надо же. – Побормотал я, вытягивая голову в тщетной попытке заглянуть за плечо постового.

Великаний родич напрочь перегораживал своей необъятной тушей обугленный проем бывших дверей, но даже в оставшуюся свободной щель я сумел различить, что пепел – хвала Господу, самый обычный, черная жирная сажа, а не сухая серая пыль, остающаяся после “огненных шмелей” – и впрямь примерно суточной давности.

Впрочем, с опозданием подумал я, если бы по этой хибаре долбанули “шмелями”, от нее осталось бы немногим больше, чем от полковничьего флигелечка. Фугасное действие “шмелей” зажигательному уступает совсем ненамного.

– А вам, господин хороший, какое собственно дело? – вопросил серафим.

– Да я вообще-то к другу шел, – сказал я, постаравшись, чтобы голос мой прозвучал как можно более расстроено. Как говорил, помнится, на спецкурсе препод по актерскому – из клиента давить слезу нужно быстро, пока не опомнился. – Он как раз в этом участке работал. Валька Зорин, следователь по особо грешным. Я у него полсотни новыми до получки стрельнул, щас занести хотел, а тут, – я огорченно развел руками, – такое.

Складки на широченном лбу серафима разошлись, словно по волшебству.

– Зорин, Зорин… – задумчиво пробормотал он. – Ну да, был такой.

– Что значит – был? – Я аж подскочил.