Оборотень в погонах   ::   Серебряков Владимир

Снова текут минуты… наконец, удаляющийся скриппрерывается щелчками разряжаемых арбалетов, хриплым вскриком – и характерным треском файербола. Короткая суматоха боя длится буквально несколько секунд, после чего на дороге вновь воцаряется тишина.

– Уй-е, – разочарованно бормочет Ладога. – Нашумели-таки.

– Не каркай, – одергивает его Гимли. – Один бабах – еще не шум. В этих горах по ночам часто стреляют.

В моем кармане вновь начинает дергаться амулет.

– Слушаю, брат лейтенант.

– В вашу сторону, – в этот раз помехи меньше и голос командира группы слышен достаточно отчетливо. – Движется один.

– Понял.

Я разворачиваюсь в сторону ущелья, как раз в тот момент, когда уцелевший басмач, решив, очевидно, что он достаточно удалился от места засады, вылезает обратно на дорогу. Впрочем, движется он осторожно, а в руках у него… в руках у него, похоже, давешний китайский посох, хотя сам басмач не тот, что сидел рядом с гоблом-погонщиком.

– Брать живым, брат лейтенант?

– Нет! – после короткой паузы сообщает мне амулет. – Валите… только тихо.

Тихо – это не ко мне.

– Гимли, – шепчу я. – Видишь гостя? Надо бы его успокоить без лишней пыли.

– Я таких гостей, – бормочет гном, поднимая арбалет. Несколько секунд старательно целится… затем, пробормотав нечто, совершенно не поддающееся переводу со Старой речи, осторожно кладет арбалет на землю и, прежде чем я успеваю что-либо сказать, исчезает впереди.