Страница:
122 из 365
В банковской группе шли переговоры с какими-то молдаванами, в отделе ревизии и контроля служивые обрабатывали свирепую тетку в мундирчике налоговой полиции, в бухгалтерии, побросав компьютеры, дамы уже пили первый утренний чай, а Белла, разговаривая одновременно по трем телефонам, умудрялась еще и курить, подкрашивать ресницы и дожевывать очередное пирожное.
В центр связи меня не впустили, сказав:
— Сюда не положено, девушка!
В общем, все были заняты делом: просчитывали, ксерили, орали по раскаленным телефонам, переговаривались, бегали с какими-то бумагами…
Не выходя из здания, я добралась до подземного гаража, где стояли черный представительский «линкольн», «мерс» Сим-Сима и старенькая серая «шестерка», на которой я ездила летом. Остальные машины, включая инкассаторский броневичок, были в разгоне. Дежурный водила (его я знала больше всех, потому что пару раз он меня возил) чинил автомобильный приемничек.
— Куда едем, Лизавета Юрьевна? — поднялся он.
— Приехали уже, — буркнула я.
— Слух идет, Петька Клецов на чем-то погорел… — поинтересовался он. — Вроде бы его вышибли?
— Ну и что? — хмуро спросила я.
Он понял, что мне не до разговоров, и смешался:
— Да вообще-то ничего. Жалко просто. Водил классно… А вы к нам надолго?
— А почему бы и нет? — удивилась я.
— Да вроде бы разговор был, — замялся он, — что вас где-то за границей лечат… Или должны лечить. Вроде бы вы уже улетели…
Я прикинула, кто мог запустить такую дезу. Выходило, кроме Кена или кого-то из его местных подручных, некому.
Но дело было не только в Кене.
|< Пред. 120 121 122 123 124 След. >|