Одинокие в толпе   ::   Томсинов Антон

Я видел, как стрелок промахивался из пистолета по бегущему в десяти метрах от него человеку, хотя в тире он легко поражал мишени на расстоянии в 100 метров.

Точнее тот, у кого нервы крепче.

Сейчас меня эта статистика безумно радует. Пули проносятся мимо, не задевая пока никого.

Впереди дорогу перекрывает ещё одна машина. Крис смещает руку и жмёт на гашетку вмонтированного под руль байка пулемёта. Чтобы создать веер из пуль, ему приходится выписывать восьмёрки.

Из-за чёрной машины дважды огрызается дробовик. Несколько дробинок бьются о щиток, прикрывающий ногу Криса, и отскакивают прочь.

Второй Кот, подняв байк на заднее колесо, просто перепрыгивает машину, одновременно оставляя им гранату.

Взрыв, летящие осколки и вопли...

Крис опять что-то кричит. На этот раз я понимаю и отстёгиваю висящий у него наискосок ремень с гранатами. Парочка тут же летит под колёса машине преследователей.

Крис сворачивает в переулок – со мной на заднем сидении ему не прыгнуть. Внезапно байк заваливается на бок, и мы скользим в таком положении метров десять.

Несмотря на боль в плече, я вскакиваю, быстро помогаю подняться Крису и, пока он ставит мотоцикл на колёса, с пистолетом в руках слежу за переулком.

Слышны сирены полиции. Стрельба усиливается. А Крис улыбается:

– Let's go 'til dey gonna fuk da cops! (Поехали, пока они отбиваются от копов!)

– Кто это?

– Us col them da blaks. Don'no hou dei col de'selvs. (Мы зовём их Чёрными. Не знаю, как они сами себя величают.)

Он некоторое время возится с байком, потом заявляет:

– No wey, men. Us gotta da wok (Ничего не получится, друг.