Опочтарение   ::   Пратчетт Терри

- Прямо перед вами пара ботинок, сэр – послышался хриплый шепот Гроша – Наденьте их. Ничего сложного.

- Уффф! Да, но послушай…

- Ботинки, сэр, пожалуйста!

- Мокрист неловко снял свои ботинки и засунул ноги в другие, невидимые башмаки. Они оказались тяжелыми, как свинец.

- Маршрут Непогашенного Тяжел! – провозгласил гулкий голос – Пусть он продолжает!

Мокрист шагнул вперед, наступил на что-то, покатившееся у него из-под ног, споткнулся, рухнул вперед и почувствовал жуткую боль, ударившись голенями обо что-то железное.

- Почтальоны – требовательно спросил гулкий голос – каков Первый Псалом?

Голоса запели хором в темноте:

"Швырятели проклятые, можно ли доверять им? Игрушки, коляски, садовые инструменты… их не волнует, что они оставляют на дорожках и что валяется там темной ночью!"

- Плачет ли Непогашенный? – спросил голос.

"Я, наверное, сломал подбородок – думал Мокрист, пока Грош поднимал его на ноги. – Я сломал подбородок !"

Старик прошипел:

- Неплохо, сэр – а потом заговорил громче, обращаясь к невидимым наблюдателям – Он не рыдал, Почтенный Мастер, но был тверд!

- Да возьмет он Сумку! – прогрохотал далекий голос. Мокрист уже начал его ненавидеть.

Невидимые руки перекинули лямку через плечо Мокриста. Когда руки отпустили сумку, ее вес согнул его почти пополам.

- Сумка Почтальона Тяжела, но вскоре станет Легка! – голос отражался эхом от стен.