Опочтарение   ::   Пратчетт Терри

Он знал, что его лицо ничего не выражало.

Ветинари откинулся на сиденье.

- Хорошая работа, мистер Губвиг.

У Почтамта собралась толпа, и когда Мокрист направился к дверям, раздались приветственные выкрики. Пошел дождь, серый, почерневший от сажи дождь, по сути, не более чем туман с легким избыточным весом.

Некоторые сотрудники ждали его внутри. Он понял, что они еще не слышали последних новостей. Даже сверхскоростные анк-морпоркские слухи не смогли обогнать его на пути из Университета.

- Что происходит, Почтмейстер? – спросил Грош, стискивая руки – Они победили?

- Нет – ответил Мокрист, но они почувствовали необычный тон его голоса.

- Тогда мы выиграли?

- Архиканцлер примет решение – сказал Мокрист – Думаю, мы не будем точно знать еще несколько недель. Хотя семафоры выключились. Извините, это все так сложно…

Он оставил их смотреть, как он тяжело топает к себе в кабинет, где в углу по-прежнему стоял мистер Помпа.

- Добрый Вечер, Мистер Губфиг – прогрохотал он.

Мокрист сел за стол и уронил голову в руки. Это была победа, но он этого не ощущал. Он ощущал смятение.

Ставки? Ну, если "Труба" доедет до Колении, можно будет объявить, что он победил, но Мокрист чувствовал, что ставки отменены. Это означало, что люди, по крайней мере, смогут получить свои деньги обратно.

Ему надо поддерживать работу "Пути", только боги знают, как.