Арестант   ::   Константинов Андрей

Машина, заскрежетав коробкой передач, тронулась. Дворники размазывали по битому лобовому стеклу мелкие дождинки, мелькали начинающие желтеть березки за окном, хрипел из магнитолы профессор Лебединский… Вот ты и дома!

— Откуда прилетел? — спросил водила. Вопрос был задан просто так, для разговору. Расписание рейсов Пулково-2 он знал наизусть.

— Из Швеции, — ответил Андрей, глядя в окно.

— А-а… а чего там делал?

— Зубы вставлял, — усмехнулся Андрей и, растянув губы, показал водителю белоснежный ровный оскал.

— Ну, блин! Дорого, наверно?

— Кому как… ты с твоими заработками можешь себе штук пятьдесят поставить.

— Какие заработки? — возмутился водитель. — Какие заработки? Ремонты, бензин, гаишники душат. А в аэропорту и ментам нужно отстегивать, и бандитам.

— А что, в Питере есть бандиты? — поинтересовался Андрей.

Таксист покосился на Обнорского, хмыкнул и ничего не ответил. «Волга» неслась по мокрому асфальту мимо редких деревьев и рекламных щитов. Низко прошел заходящий на посадку самолет. Сколько раз ты улетал из этого города? Сколько раз возвращался?… Много. Очень много. Каждый раз ты возвращался в другой город. Или, может быть, ты сам каждый раз становился другим?

— Заработки, — пробормотал таксист, — заработки, блин…

Навстречу проехал похоронный автобус — на Южном кладбище добавится новая могила.

— Бандитов, говоришь, нету в Питере? — произнес шофер.