Память о мире   ::   Мелконян Агоп

Ты говорил, что ТАМ не так уж плохо. Да и мой черноволосый мальчик тоже там...

Видишь, Исаил, я совсем не в себе, говорю такие глупости. Ладно, Мария-Травка, вот и косарь. Он уже передохнул рядом с кувшином в тени дерева, высохла испарина у него на лбу, он шагает с песней. Это болгарская песня, вольная и широкая.

Так пел на пасеке мой дед, и вились вокруг него целые облака пчел.

Когда ты получишь это письмо, меня уже не будет.

Не вини себя ни в чем. У меня всегда была путаница в голове, а я еще и других запутываю. Хочу, чтобы все было по-хорошему, а выходит вон что. И постоянно чего-то недостает, Исаил...

Прощай. Мария..."

Вот и всё. Это конец. Кричи теперь, Исаил! И чему это поможет?

Даже слез тебе не придумали. И ног у тебя нет - проводить ее. Нет и рук - бросить горсть земли. Кричи же, кричи! Вот бы тебе перегрызть путы и бежать, правда? Только куда?

Ах, как хочется заплакать!

Прощай, моя пророчица!

Видел ты озеро Чиратантва?

Мелко семеня, спускается к нему с гор мул, уши у него торчат буквой V, над крупом поднимается пар - взмок бедняга. Снизу, от голубого ока Чиратантвы, несется призывный голос перуанки, а ты сдвинул маленькое сомбреро на глаза и прогоняешь мух ленивыми гримасами.