Первый шаг к Берлину   ::   Фирсов Владимир

Сколько сейчас градусов? Наверно, не меньше двадцати. А Дед - босиком, в нижней рубашке... Как же это возможно? Да что они не люди?

Стоп, сказал себе Владимир. Сейчас эмоции - роскошь. Если дать им волю, то не выдержишь, схватишь автомат - вот он, лежит рядышком, поставленный на стрельбу очередями, - и кинешься наружу, чтобы стрелять, стрелять в этих нелюдей... И упадешь, пробитый пулями, так ничего и не сделав. Да, фашисты не люди. Это даже не звери. Это гораздо хуже. И если ты понял это, то стисни сердце в кулак и жди. Думай о чемнибудь другом, только не о босых ногах идущего по снегу человека. Ну, например, о том, что дома сейчас весна, а через неделю у тебя доклад на Марсе - там интересуются технологией полетов в прошлое, чтобы попытаться отыскать вымерших жителей этой планеты.

Стрелка секундомера шла тугими толчками, словно повинуясь ударам сердца. Удар - шаг. Удар - шаг. Все меньше шагов остается сделать. Неужели эти шаги последние?

Вот Деда поставили на ящик. Что-то читает по бумажке офицер. Черный квадрат солдат. Черная толпа на белом снегу. Белая рубаха в темных пятнах крови. Как медленно бьется сердце! Еще десять ударов! Еще пять! Еще один!

Владимир повернул тумблер передатчика.