Лотерея блатных   ::   Сан-Антонио

— Это меня вы зовете рабовладельцем? — осведомляется он тусклым голосом.

Его пухлая морда бледна, как брюхо дохлой рыбы. Он упирает кулаки в бедра, потому что видел в своей родной провинции, что так делают артисты в пьесах.

— Возможно, — соглашаюсь я. — Здесь ведь нет других рабовладельцев, верно?

— Я не потерплю, чтобы грязный мусор оскорблял меня в моем же доме! — вопит он. — Меня достали эти унижения! Да лучше принимать клошаров, чем легашей!

Я быстрым движением расстегиваю пряжку его ремня, и он едва успевает подхватить брюки.

— Он еще снимает с меня штаны! — завывает продавец горячительных напитков.

Я встаю и сую письмо Маргариты себе в карман.

— Не возникай, а то я натравлю на тебя налоговую службу.

Он решает засмеяться.

— Давайте, только ничего у вас не выйдет!

— Посмотрим! Пинюш хлопает меня по карману:

— И что ты собираешься с этим делать, Сан-А? Я и сам точно не знаю.

— Попытаемся прорвать нарыв… Что получится, то и получится…

— Какие приказы для меня? — спрашивает Берюрье.

— Оплати выпивку и отправляйся на рыбалку до новых распоряжений!

Я их оставляю и иду отдать письмо дежурному полицейскому, попросив отослать его пневмопочтой…

После этого я запираюсь в своем кабинете и звоню на набережную Орфевр моему достойному коллеге комиссару Трануку, ведущему данное дело.

— Это Сан-Антонио, он же Бычья Голова. Он смеется.