Лотерея блатных   ::   Сан-Антонио

Я мысленно считаю: “Один.., два.., три.., че…” Удар. Да еще какой. На асфальт двора плюхаются сто кило мяса, упавшие с четвертого этажа.



Глава 9

Мы ждем по меньшей мере минуту, прежде чем броситься к окну.

Внизу, возле радиофицированной машины, лежит разбитое тело Турка.

Подбегают шоферы конторы. Один из них поднимает голову посмотреть, с какой высоты этот малый спикировал.

— Это вы его выкинули? — спрашивает он.

— Морально — да, — ворчу я.

Берюрье медленно опускает рукава рубашки.

— Вот сволота! — кипит он. — Оставить нас в самый разгар беседы. Ни стыда, ни совести…

— Да, — соглашается Пинюш, почесывая ногтем кожу возле глаза. — Мне кажется, мы за него неправильно взялись…

— Надо было сделать ему укол пендальдала, — подсказывает Толстяк.

— Чего? — удивляюсь я.

— Ну, этого препарата, что развязывает языки…

— Серость! Это называется пентотал!

— Ты все время придираешься к словам, Сан-А. Ты прям какой-то пурист!

А пурист сейчас выглядит бледно. Всей троицей мы гуськом спускаемся посмотреть на труп.

Смерть не сделала Падовани красивее. Он сейчас больше похож на отбивную, чем на ярмарочного силача. Его башка буквально раскололась на части, а руки-ноги все переломаны. Его можно соскребать ложечкой.

Пинюш, добросовестный как всегда, опускается на колени и начинает обыскивать мертвеца.