Лотерея блатных   ::   Сан-Антонио

Меня больше интересует другое дело.

О нем ты что-нибудь можешь рассказать?

— Нет. Скрытнее моего мужика никого нет. Могила. Это она удачно выразилась: Турок теперь — могила. Я бы даже сказал — мавзолей!

Я немного размышляю, чтобы проветрить мозги.

— Ладно, подожди, подойдем к делу с другой стороны. Беру листок бумаги и карандаш.

— Где вы оба обретаетесь?

— В гостинице “Серебряный берег” на улице Милан.

— Номер комнаты?

— Четырнадцать.

— С кем он водит знакомство? Она пожимает плечами.

— Пфф… С ребятами с Монмартра…

— Мне нужны имена! Она размышляет:

— Боб Шалун… Греноблец… Маньен Улыбчивый… Их настоящих имен я не знаю.

— С этим я как-нибудь разберусь… Скажи, тебе в последнее время не казалось, что Турок провернул деликатное дельце?

— О! По нему никогда ничего не понять… Чтобы узнать, о чем он думает, надо встать очень рано!

— По ночам он работал?

— Да, изредка. Но он мне никогда ничего не говорил. Турок был прямо-таки герметичным субъектом. Не из тех лопухов, что доверяются бабам. Он прекрасно знал, что они мелют языком, как помелом! Вы делитесь с ними секретами, но не успели вы еще закончить, как они мысленно составляют список тех, кому можно пересказать эту историю.

— Это все, что тебе известно?

— Да, клянусь вам!

И она торжественно вытягивает руку.

— Ты чего делаешь? — смеюсь я. — Дождя нет. Обиженная, она опускает лапу.