Ловушка для блондинов   ::   Топильская Елена

Опера, естественно, обыскали его, никаких документов при нем не было, и вообще ничего не было. Ни денег, ни сигарет, ни телефонной карты. “Какие выводы?” — поинтересовалась я у Мигулько. “Либо машина его ждала за поворотом, либо лежбище рядом”.

— Петров Игорь Юрьевич, — с готовностью ответил задержанный.

— Где вы живете?

— Я не местный, приехал из другого города, хотел хату снять, не успел.

— Не местный? А вещи ваши где?

— А вещи в камере хранения на вокзале.

— И документы тоже?

— А документы у меня украли в поезде.

— А вещи на каком вокзале? Можем съездить забрать, а?

— А я забыл ячейку. А что! Вас бы так заломали, вы бы тоже все позабыли. — Задержанный на глазах преображался, лепил из себя простого деревенского парня, и довольно удачно, я бы поверила, если бы десять минут назад не наблюдала в этом кресле жесткого бойца с хорошей реакцией, плюс к тому и недюжинного психолога — вон как он со мной разделался, в шесть секунд заставил меня освободить его от наручников и выпроводить всех присутствующих.

Темп беседы между тем нарастал крещендо. Но мы еще не ссорились, просто двигались на ощупь, он в свою сторону, я в свою.

— А вокзал помните?

— Не-а.

Я даже не могла упрекнуть его в том, что он откровенно издевался, столько искренности было во взгляде и в интонации.

— Ну а приехали-то откуда?

— Да я же сказал, у меня от страха все отшибло, ничего не помню.

— А имя свое помните?

— А имя свое помню.