Пленники вечности   ::   Морозов Дмитрий

– Что-то подобного за ливонцами в последнее время не водилось. Нет, тут: что-то иное.

Назгул спросил у замолчавшего воеводы:

– Где Кестлер-то?

– Не магистр нынче верховодит у псов-рыцарей, – был ответ. – Рыцарь Фелькензам, тот, что наши отряды посек,

– Мне все едино, «филькин-зам» какой, или чертова мать. Армия орденская где?

Видимо, ангмарец все же перегнул палку. В глазах Серебряного полыхнуло пламя – не привык он, чтобы какие-то безвестные атаманы в таком тоне с ним разговаривали.

– Тебе-то зачем, служивый?

– По-моему, – сказал назгул, – каждый солдат, тьфу ты, каждый воин должен знать свой маневр.

Серебряный неожиданно улыбнулся.

– Дельный совет у нас вышел. Мудрое слово твое я попомню, да и Курбскому донесу.

«Спасибо Александру Васильевичу», – подумал назгул.

Сняв с пояса изящный кинжал, воевода воткнул его в дерн за пределами своей схемы.

– Сюда спешит этот Фелькензам, будто бесы его подгоняют. К Тирзену рвется.

– А что, там медом намазано?

– Городишко никчемный, блошиный рынок да немецкие хибары.

– Так в чем сыр-бор?

– Чудно говоришь ты, боярин, – князь вздохнул, – словно басурман какой, уж не гневайся.

– Есть маленькой – сам себе под нос буркнул ангмарец.

– Спешит рыцарь с войском к Тирзену, ибо только в чистом поле силен немец. Здесь – холмы, там – леса, право крыло в реку упирается. Негде разгуляться псам-рыцарям в бронях тяжелых.