Плерома   ::   Попов Михаил Михайлович

– Только Валерик. Валера Тихоненко. Он с первого момента вился рядом. Все время тянул одеяло на себя, а поболтать он умеет. И никогда не любил проигрывать, даже когда ему выигрыш был и не очень нужен.

Жора подвигал широкой нижней челюстью.

– Я его видел?

– Да, да, на той самой вечеринке у Любы, когда все были, а потом ее отец стал всех выгонять.

– Скелет?!

– Он мой друг, он не умирал еще. Вернее, нет, – Вадим запнулся, вспомнив о сообщении джинна.

– Чего ты?

– Отбой. Мне сказали, что он как раз умер.

Жора внимательно на него посмотрел и подвигал бровью.

– Кто сказал?

– На работе.

Десантник подпрыгнул и громко хлопнул себя по ляжкам.

– Тут что-то есть.

– Не понимаю.

– Да и я пока не все понимаю, только опыт жизни в Новом Свете учит не слишком полагаться на все эти байки о смертях.

– Да?

– Наконец, усвой, смерть у нас здесь вообще состояние временное.

Вадим был вынужден мысленно признать справедливость этого замечания. Пора переставать думать по-старому. Смерть – это почти никогда не конец. Жора развивал в том же духе.

– Смерть как грипп, дипломатическая болезнь, когда человеку нужно устроить дымную завесу, он чаще всего говорит, что он мертв. Ему это особенно легко, насколько я понял, он же шишка.

– Он говорил, что генерал.

– Какой еще генерал?

Вадим начал что-то плести про персональный хронометр, Жора не очень-то слушал, тер щеки и гримасничал.