Под созвездием Меча   ::   Куприянов Сергей Александрович

– В смысле?

– Завязываю. Хочу к жене, к детям, к пивбару за углом. Слушай, я тут посчитал. Мне за травму страховка полагается. Нормально получается. Полевые условия, то, сё. Домик куплю, и пошло бы все это на упор. Хорош, погеройствовал. Пора и для себя пожить. Сто грамм примешь?

– Приму. Потом. Мне еще с Софочкой поговорить нужно.

– Запал, что ли? – неприятно, с намеком улыбнулся Белковский.

Нет, хуже похмелья у человека нету ничего. Мозги не работают, одни инстинкты.

– Ты бы не дурковал так, а? – сказал Денисов, поднимая тонус разговора. – Дело у меня к тебе. Ты вообще как, в состоянии?

– Да нормально я! Только рапорт... Сам понимаешь. Не могу больше.

– Мне-то что. Хоть свечку себе в задницу воткни. Я про Пакита хочу с тобой потолковать. Поможешь?

– Я? Ему? Не смеши. Это он кому хочешь может помочь. О-ой. – Олег поморщился. Болит головушка с перепою. – Ты знаешь, лет тому хрен знает сколько назад сказать я думал, что мы крутые. Типа супермены. Командировки, спецоборудование, закрытые рейсы. Денег немерено. Херня это все. Воздух. – Олег поморщился и приподнялся на локте. – Слушай, дай водички. Вон там.

Денисов потянулся и взял из шкафчика бутылку минеральной воды без газа, вставленную, как гильза в барабане револьвера, в глубокое гнездо.

– Даже не воздух, вакуум, – проговорил Олег, открывая бутылку. – Пустота.

– Ты на пенсию-то уже заработал?

Не отрываясь от бутылки, Олег помотал головой.