Полигон безумной смерти   ::   Мурич Виктор Борисович

Обрезиненная рукоятка как влитая утопает в ладони. Холодная сталь курка приятно щекочет палец. Отщелкиваю обойму и пересчитываю патроны. Шестнадцать. И в запасной еще столько же. Ну, теперь, в случае чего, у меня есть чем встретить нежеланных гостей.

Густые придорожные кусты надежно спрятали нас за своей зеленой занавесью. Колючие побеги, покрытые мелкими зелеными листиками, сплетаются с нижними ветвями деревьев, создавая своего рода полог.

– Я не ожидала, что они отыщут нас так быстро, – как бы извиняясь, говорит Вика. Она сидит, опершись на переднее колесо прислоненного к дереву мотоцикла. Свой пистолет, точную копию моего, она положила рядом с собой. Смертоносная игрушка мирно спряталась в зеленом травяном ковре.

– Как можно укрыться от ваших поисковых систем? – интересуюсь у Вики, поочередно бросая взгляд то на новую игрушку послушно танцующую в руке, то на манящее изящество стройных ног всего в полуметре от меня.

– Насколько мне известно – никак. Дело в том, что поиск может производиться по целому спектру критериев. Начиная от внешнего вида и заканчивая генокодом… – Она задумалась, как бы пытаясь что-то вспомнить. – Можно конечно побегать… Но вопрос поимки это дело времени… Рано или поздно они до нас доберутся…

– Можешь не продолжать, – прерываю ее невеселую речь. – Я знаю продолжение этой сказки с грустным финалом. Но ведь должен быть хоть какой-то способ… Хоть мизерный, но шанс.