Полигон безумной смерти   ::   Мурич Виктор Борисович

Постанывая, переворачиваюсь на другой бок и оказываюсь нос к носу с Викой. У нее под глазом красуется изящный кровоподтек. В отличие от меня она связанна по рукам и ногам. Даже обидно, ее женщину боятся больше чем меня. Не справедливо.

– А тебе идет, – радостно киваю на синяк.

– Нашел время для комплиментов! – недовольно шепчет Вика разбитыми губами. – Я так надеялась на твою помощь… А ты… моим синякам радуешься!

– Ну допустим не синякам, а тебе.

– Где тебя носило? – сердиться Вика.

– А что я? – начинаю оправдываться. Жуть как не люблю это дело, но честное имя дороже. – Я после того как тебя утащили человек десять положил… Потом в деревню, а там дома полные жмуриков выпотрошенных. Воняет и все такое… Все двери и стены каббалистическими знаками украшены. Потом в лес с собакой… А он как даст… А потом вдруг близнец появился… И тоже как даст… – сбивчиво пересказываю свою эпопею.

– Герой! – насмешливо щурит Вика подбитый глаз.

– Так ради тебя… Я ж… Они же ж…

– Не суетись. Спасибо, ты сделал все, что мог. Они даже меня сонную завалили. Почти без сопротивления взяли… Зато потом я им здесь устроила… – она довольно хихикнула и кивнула головой на другой край лагеря.

Приподнимаюсь и оперевшись спиной о толстый ствол дерева осматриваю разбойничий лагерь. Десяток больших шалашей из веток и пучков травы. На костре аппетитно булькает большой закопченный до черноты котел.