Полярные огни ( Северное сияние)   ::   Пулман Филип

Оскорбленная в лучших чувствах Люра с шумом плюхалась в глубокое кресло, а магистр с металлом в голосе требовал, чтобы она села ровно. Так она и сидела, исподлобья глядя на всех присутствующих, пока они, один за другим, включая даже Капеллана, не начинали хохотать.

Процедура этих скучных визитов никогда не менялась: после чая магистр и профессора откланивались и Люра с дядей оставались одни. Лорд Азриел учинял ей допрос с пристрастием, поскольку девочка должна была показать ему, чему она научилась за время его отсутствия. Закинув ногу на ногу, он вальяжно располагался в кресле и, не дрогнув ни единым мускулом лица, терпеливо выслушивал, как Люра барахтается в каше из геометрических теорем, дат по истории, арабского, яндарологии, время от времени беспомощно замолкая и хватая воздух ртом.

В прошлом году, перед отъездом на Север, лорд Азриел неожиданно спросил ее:

-- А что ты делаешь, когда не учишься в поте лица?

-- Как что? Ну, играю... там в игры всякие. В колледже. Честно, дядя, я играю.

-- Позволь-ка мне взглянуть на твои руки.

Ничего не подозревая, она протянула ему открытые ладошки, но дядя перевернул их, чтобы посмотреть на ногти. На ковре у его ног, подобно сфинксу, лежала белая пума-альм и поводила хвостом, не сводя с Люры немигающих глаз.

-- Грязные, -- проронил лорд Азриел, отпуская руку племянницы. -- Тебя здесь что, не моют?

-- Моют, моют, -- заверила его Люра. -- Нормальные ногти. У Капеллана они еще грязнее моих.

-- Он ученый. Ему можно.