Последний танцор   ::   Моран Дэниел

Она тяжело приподнялась и села на кровати. Огляделась по сторонам. Даже ей почти ничего не удалось разобрать, кроме того что палата очень маленькая, а на левой стене, под самым потолком, торчит какая-то непонятная штука.

А еще ее обрядили в простенькую хлопчатобумажную ночную рубашку, под которой ничего не было.

Попытавшись отогнать тревожные мысли — впрочем, без особого успеха, — Дэнис развернулась на девяносто градусов и спустила ноги с кровати, машинально нашаривая тапочки. Тапочек не оказалось, зато зашевелился медбот.

— Чем могу служить, мадемуазель Даймара? — проскрипел он механическим голосом.

После долгого бездействия ее связки слушались плохо, и собственный голос показался Дэнис чужим и незнакомым.

— Давно я здесь?

— Такой информацией я не располагаю, мадемуазель.

— Тогда скажи, какое сегодня число?

Она ожидала аналогичного ответа, но автомат услужливо сообщил:

— Седьмое июля две тысячи семьдесят шестого года, четверг.

— Который час?

— Четыре сорок три пополуночи.

В голове стало потихоньку проясняться. Отдельные кусочки мозаики один за другим начали складываться в цельную картину. Она вспомнила круговращение звезд, отдающий резиной воздух в ее гермокостюме, плавающие по соседству обломки взорванной резиденции Чандлера, приближающийся корабль, чьи-то фигуры в скафандрах...

Потом провал и новые воспоминания.

Вот ей сбривают с головы остатки волос, а она глупо хихикает.