Мартовские фиалки   ::   Керр Филипп

За последние годы я многого насмотрелся в Берлине, но зрелище, представившееся моим глазам, напоминало сцену из фильма Конрада Фейдта, и притом не самого лучшего. Казалось, сейчас откроется дверь и в кафе появится однорукий капитан полиции.

Но вместо него я увидел Ильмана, сидевшего в углу в полном одиночестве за бутылкой пива "Энгельгардт". Я заказал еще две бутылки и присоединился к нему. Штурмовики уже перестали петь, а горбун начал одну из моих самых любимых шубертовских сонат, однако играл он так плохо, что ее с трудом можно было узнать.

- Ну и местечко ты выбрал! - Я не скрывал недовольства.

- Знаешь, в причудах этого заведения есть своя привлекательность.

- Пожалуй, ты прав. Вполне подходящее место для беседы по душам с закадычным другом - потрошителем трупов. Неужели тебе мало твоих мертвецов, что ты приходишь развлечься в это мрачное подземелье?

Он только пожал плечами.

- Знаешь, одна лишь смерть, окружающая меня, напоминает мне, что я еще жив.

- У тебя, наверное, некрофилия.

Ильман улыбнулся, как бы соглашаясь со мной.

- Итак, ты хочешь узнать, что произошло с этим беднягой гауптштурмфюрером и его маленькой женой? - Я кивнул. - Это интересное дело, а интересные дела нынче становятся редкостью, скажу я тебе. Сейчас столько людей умирает в нашем городе, что все, наверное, считают, у меня дел невпроворот. Но причины их смерти обычно не составляют тайны. Я думаю, что в большинстве случаев свои отчеты о результатах вскрытия, где говорится о том, что жертва умерла от побоев, я прямиком направляю тем, кто убивал. Все перевернулось в нашем мире, все стало с ног на голову.