Посох заката   ::   Раткевич Сергей

– Море, – сказала Шенген.

– Море, – повторил Эруэлл, глядя вниз. Высоко. Там, внизу, волны бьются о берег. Море. Море и скалы, острые как мечи.

– Мрачноватая тут у вас… парадная лестница, – попробовал пошутить Эруэлл.

– Зато красивая, – серьезно возразила Шенген.

– Красивая, – покорно кивнул Эруэлл, гадая, как же они будут спускаться.

Отвесная пропасть, неравномерно заполненная рваными гранями скал, вовсе не казалась местом пригодным для спуска. А вода была далеко.

Странное это ощущение. Как бы высоко ты ни находился над морем, оно всегда близко, горизонт так и вовсе рядом – а вот берег, тот, который внизу, ой каким далеким кажется. Эруэлл умел прыгать со скал в бушующую воду. Прыгать – и оставаться живым. Но не с такой же высоты, честное слово! Отсюда разве что маг спрыгнет, да и то не всякий. А что касается лодки… щепки, конечно, волна потом на берег выбросит – но верхом на щепке много рыбы не наловишь. Мудрит чего-то Шенген. Может, тоже традиция такая. Знать бы только, что требуется продемонстрировать – безоглядную храбрость или осторожную рассудительность?

– Ну что, толкаем? – услышал он нежный голос своей возлюбленной.

– Что именно? – оторопел Эруэлл.

– Лодку, конечно, – безмятежно сообщила Шенген.

– Мы толкаем ее туда? – недоверчиво спросил Эруэлл, все еще надеясь, что к чудесно открывшемуся порталу добавится чудесно появившийся спуск.

Спуск не появился.