Потерянная рота   ::   Синицын Олег

Вирский открыл глаза.

Немец улыбался, и что-то говорил на своем лающем языке. Это вывело Вирского из себя. Немец чувствовал себя как дома! Он СМЕЯЛСЯ, находясь в плену!

Отродье!

Фашисту вторили лейтенант и Фрол Смерклый, единственный человек, который общался с Сергеем и не игнорировал его.

С лязгом сомкнув зубы, Вирский попытался выдернуть топор из ствола.

- Боже мой! Что это? - с недоумением пробормотал он.

- Вот это ты приврал, немецкая твоя морда! - донеслись до него слова Смерклого. - Не может корова столько молока давать! Нет в ней столько!

- Он утверждает, что не лжет, - послышалась фраза Калинина.

- Фрол, все! Иди спать! Завтра поговоришь! - Это уже был узкоглазый политрук.

Вирский бешено вращал глазами от бессилия, потому что не мог выдернуть топор!

У него совершенно не хватало на это сил. Пальцы то соскальзывали с рукояти, то, сделавшись ватными, теряли силу и не могли расшатать лезвие.

- Что же это? - в отчаянье повторил он.

Совершив ещё несколько попыток, Вирский отнял руку и посмотрел на свою ладонь. Ничего особенного. Самая обыкновенная ладонь. Почему он не смог вытащить топор?

"Кто-то засадил его туда со всей мочи - вот и весь ответ!" пронеслась в голове шальная мысль.

Все! Больше здесь нечего делать. Вирский отступил в темноту. Ладони вновь начали зудеть, словно их кололи тысяча иголок. Он яростно взмахнул руками и сдавил ладони вместе, пытаясь унять зуд.