Повесть о Монахе и Безбожнике   ::   Перемолотов Владимир

Над болотом висел плотный туман, который, Шумон в это верил, сослужит им хорошую службу.

Пробежав на одном дыхании почти поприще, они повалились в траву. Отдышавшись, Шумон спросил Версифисаила:

- Болит?

- Болит! - погладил бок Версифисаил. - Меня раз боевой верблюд лягнул. Очень похоже. Так тот хоть ногу об меня сломал. А этому, кажется, все нипочем.

Он беспомощно погрозил кулаком, и тут же сморщившись, стал тереть больной бок.

- Легко отделался. Ему вот хуже пришлось.

Зачерпнув воды из ближайшей лужи, Шумон вылил её на голову монаху. Тот замычал, задергался, открыл глаза.

- Где он? - опросил он быстрым шепотом. - Где желтолицый?

- А что ж ты про серебро не спрашиваешь? - ядовито поинтересовался Императорский гонец. - Сколько унесли. И сколько на твою долю достанется?

Монах молчал, погруженный в неприятные ощущения и Версифисаил пренебрежительно сплюнул.

- Может, вернемся? На богатства поглядим, чародеев погоняем?

Младший Брат не отвечал, только требовательно смотрел на Шумона.

- Далеко, - успокоил его тот. - Ему до тебя ни рукой, ни ногой не достать. Идти сможешь?

Монах ожил, начал вертеть головой не то, осматриваясь, не то, проверяя, вертится она или нет.

- Смогу, с Божьей помощью...

Он поднялся, его повело в сторону, но Версифисаил подставил плечо.

- Если нет желания снова встретиться с желтолицым, то лучше идти отсюда...