Матёрый   ::   Донской Сергей Георгиевич

Можно было подумать, что сейчас последует вспышка гнева, но тон незнакомца оставался подчёркнуто ровным. — Ты убил одну славную девушку, парень. Скажу тебе по секрету: мне кажется, я её любил. — После недолгой паузы совершенно невыразительный голос подвёл итог сказанному:

— Лучше бы ты убил меня. Всем было бы лучше.

— Так можно попробовать заново. — Эрик попытался улыбнуться.

— Нет, — ответил незнакомец с непонятным сожалением. — Заново не получится. Поздно. — Он даже развёл руками.

Эрик не смог бы повторить этот простой жест при всем желании. Руки, начиная от самых плеч, не повиновались ему. Они существовали сами по себе, напоминая о своей принадлежности хозяину только непрекращающейся болью, поселившейся во всех костях и суставах. Руки превратились в генераторы боли. Никакого другого проку от них не было.

— И что теперь? — Вымученная улыбка Эрика превратилась в болезненную гримасу, когда он попытался пошевелить хотя бы кончиками пальцев.

— Теперь? — Незнакомец слегка удивился бессмысленности вопроса. — Теперь пришёл твой черёд, парень. Сейчас ты пересядешь за баранку — вот и все твоё ближайшее будущее…

— Зачем? — поразился Эрик. Он даже растрепавшуюся причёску был не в состоянии поправить, не то что рулить. Из манжетов рубашки отчуждённо торчали синеватые ладони с набрякшими пальцами. Они походили на мёртвых осьминогов, оттаивающих после глубокой заморозки. Собственных кистей и предплечий Эрик не видел, но догадывался, что они выглядят не лучшим образом. Два одутловатых синюшных обрубка.