JК
Матёрый :: Донской Сергей Георгиевич
Страница: 356 из 458Нашим зрителям будет интересно проследить за развитием событий.
— Ещё как! — машинально подтвердил Громов, невидящие глаза которого были устремлены на экран. И хотя никакого Итальянца там уже не наблюдалось, он обращался именно к нему, когда мрачно произнёс:
— Ну что, Руднев А. С.? Теперь за спинами пацанов не спрячешься, м-м?
* * *
«Мы в расчёте».
Вот и весь текст послания, оставленного Саней.
Его расчёт был предельно прост. С кухонного стола исчезла бутылка водки, из холодильника — упаковка крабовых палочек, а из-под дивана, на котором спал Громов, — заряженный револьвер.
«Стреляться вздумал, что ли? — тоскливо подумал он. — Только этого мне не хватало!»
Саня исчез с оружием в самый неподходящий момент. Без общества вздорного мальчишки Громов обошёлся бы, причём с превеликим удовольствием.
Но револьвер! Ему как раз нашлось достойное применение, а он оказался в руках юного истерика. Забился небось в какую-нибудь щель, как таракан, и барабан с демонической улыбкой крутит. «Погиб поэт, невольник чести», и все такое. Если напьётся — пьян, может и пальнуть в свою бестолковую башку.
Где же его теперь искать?
Громов натянул джинсы и вышел из дома. Во дворе его поджидал чёрный соседский пёс с героической кличкой… Рэмбо? Ах да, Рокки… Он сидел в нескольких шагах от крыльца, с видом виноватым и торжествующим одновременно.
— Ещё как! — машинально подтвердил Громов, невидящие глаза которого были устремлены на экран. И хотя никакого Итальянца там уже не наблюдалось, он обращался именно к нему, когда мрачно произнёс:
— Ну что, Руднев А. С.? Теперь за спинами пацанов не спрячешься, м-м?
* * *
«Мы в расчёте».
Вот и весь текст послания, оставленного Саней.
Его расчёт был предельно прост. С кухонного стола исчезла бутылка водки, из холодильника — упаковка крабовых палочек, а из-под дивана, на котором спал Громов, — заряженный револьвер.
«Стреляться вздумал, что ли? — тоскливо подумал он. — Только этого мне не хватало!»
Саня исчез с оружием в самый неподходящий момент. Без общества вздорного мальчишки Громов обошёлся бы, причём с превеликим удовольствием.
Но револьвер! Ему как раз нашлось достойное применение, а он оказался в руках юного истерика. Забился небось в какую-нибудь щель, как таракан, и барабан с демонической улыбкой крутит. «Погиб поэт, невольник чести», и все такое. Если напьётся — пьян, может и пальнуть в свою бестолковую башку.
Где же его теперь искать?
Громов натянул джинсы и вышел из дома. Во дворе его поджидал чёрный соседский пёс с героической кличкой… Рэмбо? Ах да, Рокки… Он сидел в нескольких шагах от крыльца, с видом виноватым и торжествующим одновременно.