Правила чужой игры (Пусть бог не вмешивается - 3)   ::   Фомичев Алексей

Рядом развалились Свен и Буен, а около бронетранспортера лежал экипаж машины боевой - Димид и Арнольд, одногодки из Дамаса, двоюродные братья, приехавшие сюда после гибели отца. Капрала уже увезли в больницу, бойцы из МОП и взвода охраны собирали трупы боевиков и их оружие, рядом кто-то кричал по радиостанции, чтобы выслали машины для убитых и трофеев. Два прожектора, установленные на БТРах, освещали площадку ярким светом, и у меня на глазах выступили слезы.

Когда кожа на спине достаточно заледенела, я отпустил рычаг и сел рядом со Свеном. Тот повернул лицо, и я увидел огромный синяк под глазом.

- Когда тащил, - пояснил он, видя мой взгляд. - Слушай... как ты с ними... здорово. Тренировался?

Не в силах говорить, я кивнул. Короткий вроде бой вымотал больше, чем сшибки в Аберене. Оно и понятно - от пули так не увернешься, как от меча.

- Эта... покажешь потом?

Я вновь кивнул. Буен, лежавший чуть дальше, нервно поглаживал ствол автомата и смотрел в небо.

- Ну, блин... ну, блин... во дали... - бубнил под нос одно и то же.

Чья-то тень легла на землю, зашуршала трава. Я с трудом повернул голову. Рядом стоял полицейский в камуфляжной форме. Во всей военизированной полиции такую носят только бойцы МОП и ОБР, остальные ходят в темно-серой.

Его лицо показалось знакомым. Где-то видел раньше...

"Лейтенант Караджич..." - всплыли в памяти слова. Так однажды он отрекомендовался нам с Дижем. Когда мы забирали товар в Валдане. Мелькнула тревожная мысль - не узнал бы.

- Привет, бойцы. Ваша работа? - Он кивнул на поле.

- Угу. - Я сел, провел рукой по груди. Опять жарко.