Правила чужой игры (Пусть бог не вмешивается - 3)   ::   Фомичев Алексей

Бандит сунул было руку вниз, под безрукавку, но остановил ее на полпути. Ствол, несомненно, торчавший за спиной, мгновенно не достать, старик успеет нажать спусковой крючок. Второй боевик, более уравновешенный, прихватил товарища за локоть, оттащил назад.

- Ладно, дед, мы уходим. Пей свое пиво сам, пока не лопнешь. Все, уходим.

Под пристальным взглядом хозяина боевики пересекли зал, пятясь задом и едва не свалив крайний столик. Старик шел следом за незваными гостями, не отводя оружия. Странная процессия дошагала до дверей.

Второй боевик глянул на меня и по какой-то неведомой причине причислил к выходцу из Зоны.

- Шухер, братан! Нас здесь не ждали...

- Быстрее, выродки! - поторопил хозяин. - На улице поговорите, если вас полиция не застукает!

Боевики вышли из бара, стукнула дверь, отрезая их растерянно-обозленные лица. Хозяин едва слышно выдохнул, вытер пот со лба и повернулся ко мне.

- А ты чего? Особого приглашения ждешь?

- Я вообще-то поесть зашел...

- В другом месте поешь.

Я покачал головой, думая, как поступить. Почему-то не хотелось доставать удостоверение. С другой стороны - с чего он так озверел? Боевиков обслуживали всегда, даже если и смотрели с ненавистью. Сегодня что - день презрения бандитов?

- Оглох? Топай, пока цел!

Небольшая победа, видать, вдохновила и окрылила хозяина. Прогнав двух боевиков, он ощутил себя могучим воином. И готов был продолжить наведение порядка, невзирая на лица. Эйфория - дело опасное...